RECORRE ESPAÑA… A CARCAJADAS

HISTORIAS DE JUAN EULOGIO… Y FAMILIA

 

¿Para qué llorar… pudiendo reír?

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MOMENTO DE TENSIÓN

Ese momento tenso de cojones cuando, solo en casa y después de haberte visto Expediente Warren en la tele, pasas por el trono antes de irte a la cama porque te ha dado un apretón inesperado, seguramente fruto del hartón de Risquetos, ese escalofrío que sientes a causa de la frialdad del trono en contacto con tu trasero o vete tú a saber de qué otra siniestra cosa, esa mente a la que, de repente, le ha dado por imaginar cómo una mano sarmentosa de piel violácea y uñas largas y negras sale mojada de dentro del inodoro con la terrorífica intención de arrancarte las almorranas de cuajo…

No me digas que a ti no te ha pasado…

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ESCRIBIR ES…

Cuando uno escribe disfruta.

De no hacerlo no tiene sentido dedicar parte de tu tiempo a escribir.  Y cuando uno toma esta decisión, la de escribir y mostrar a los demás aquello que ha salido de su pluma, de sus entresijos, de su corazón… ha de tener muy claro que esto es una carrera de fondo para la que no todos los que la inician están preparados y no hablo solo de la capacidad de expresarse y comunicar sino de la paciencia que uno esté dispuesto a derrochar con ello.

Uno no ha de escribir pensando en que cada vez que lo hace está creando un Best Seller y que en cuestión de unos meses el éxito vendrá a su encuentro y llegará a tener un esguince en la mano de tanto firmar libros en las ferias y librerías.

Escribir es trabajar día a día, eso es lo más importante. Sí, es soñar, pero también es despertar dándote de bruces con la realidad, es superar desengaños, es caer… y es volverte a levantar, es crear y es creer, es inventar vidas, personajes, historias… o quizás no es inventar porque vidas, personajes e historias ya estaban dentro de uno mucho antes siquiera de que tuviera la primera intención de contarlas.

El camino más largo empieza con el primer paso y el objetivo principal es disfrutar de las cosas que el camino nos quiera mostrar, paso a paso; es conocer gente fantástica que como uno, están también en la lucha; en superar pequeñas metas y no obsesionarse con llegar a la meta final: el éxito. Porque si uno llega al final demasiado pronto ¿qué le queda por hacer?

Nos gusta gustar, eso no se puede negar. Escribimos para comunicar nuestra visión del mundo a quien nos quiera leer y, claro, queremos  que nuestras letras se aprecien. Pero eso es una cosa y la “egocracia” es otra bien distinta. Si somos capaces de distinguir ambas cosas disfrutaremos escribiendo. Y entonces puede, solo puede, que alguien disfrute leyéndonos.

Desde luego…  yo disfruto escribiendo.

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PENSAMIENTO DEL DÍA (Del día en que me pasé con la Mahou)

Los habitantes de Bulgaria ¿son… bulgares?

 

Hale, hale. Ya me doy yo mismo una colleja.

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EL GENOMA IBÉRICO

El gen más intrínsecamente ibérico que se conoce, y que explica y disculpa muchas de nuestras bajezas como pueblo, nuestra picaresca, nuestro cuñadismo y algunos de nuestros viles e insolidarios actos patrios es:

EL VIVALAVIR…  GEN

 

Y es que somos… unos hijoputas muy salaos

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DIÁLOGO CON MI PERSONAJE

Personaje —Eres cruel conmigo, padre ¿Puedo llamarte padre?

Yo —No.

—Pero ¿por qué?

—Que seas mi personaje y hayas salido de mi imaginación no te da derecho a llamarme así. No soy tu padre, Luc.

—Encima no te cachondees, no seas cabrón.

—¿Qué quieres? Te creé precisamente para cachondearme de ti. Para hacer contigo lo que no me atrevía a hacer en la vida real, para dar rienda suelta a … mi mezquindad…

—Eso… tiene toda la pinta de ser una carencia emocional o algo. Tú no estás bien del mocho. Tus padres te han maltratado o bebían… o tú tienes un cantazo en “to” lo alto.

—Un respeto ¿eh? Que aunque no sea tu padre tengo cierta responsabilidad sobre ti. Y no solo responsabilidad. Tengo poder sobre ti. ¡Todo el poder! ja,ja,ja,ja. Si quiero puedo mandarte un rayo que te fulmine… o describirte desnudo a las dos de la mañana en Chueca… o teniendo gatillazos siempre…

—Pero…

—Que no soy tu padre. Punto. ¿Cómo tengo que decírtelo?

—Es que eres lo más parecido a un padre que podré tener en la vida.

—¡Qué puta manía! Te confesaré una cosa.

—¿Qué? Ya me tienes en ascuas…

—Verás. En mi modesta opinión, la paternidad es un signo de responsabilidad suprema ¿estás de acuerdo?

—Mmmmm… sí, claro. Normalmente ser padre implica un compromiso, un cambio de actitud. Sí. Responsabilidad lo define bien.

—Continúo con el razonamiento. Para que tú pudieras ser considerado mi hijo, tendrías que haber nacido de un acto de responsabilidad… y de amor, claro.

—Estoy de acuerdo. Continúa.

—Esto que te voy a confesar puede que te duela.

—Estoy preparado.

—No. No lo creo. Pero… ahí va: Si un hijo debe nacer de un acto amoroso de responsabilidad…

—¿Sí…?

—Un acto de voluntad y renuncia a uno mismo en favor de nuestra creación (por llamarlo de alguna manera)…

—¿Sí…?

—Tú, querido personaje de mis entretelas fuiste concebido una noche de borrachera salvaje. Cerveza, vino, mojitos, gintonics, algún porro… Tú eres el resultado de la salvaje ingesta de todo esto. El alcohol y el hachís anularon todo lo que de bueno se esperaba de mi: responsabilidad, amor, renuncia… y a partir de ahí naciste tú. Ahora ¿Vas a seguir siendo tan cansino de querer seguir llamándome padre? Ahora vas… y lo cascas, gilipollas.

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DIARIO DE UNA DEPRESIÓN POSTVACACIONAL

Cuaderno de bitácora. Lunes, 17 de Septiembre del año de nuestro señor dos mil y dieciocho.

 

El tiempo está en calma. Demasiada calma que me hace ser agorero y esperar una traicionera hostia del destino que me espabile. El ser humano, el ser humano ibérico para ser más precisos, vive por y para la fatalidad, no se atreve a ser feliz y se conforma con estar feliz de cuando en cuando. Me pregunto cuándo el puñetero destino nos hizo así ¿Será el legado de la santa inquisición? Creo que no. Creo que la cosa va, precisamente al revés, que esta santa institución nació como consecuencia de la forma de ser de los humanos ibéricos, que somos unos mezquinos con miedo (A Dios rogando y con el mazo dando).

Atrás quedó mi singladura por el mar de las vacaciones. Lo atravesé quizás con excesivas expectativas, como si fuera la primera vez que lo surcaba, ¡Iluso de mí!, como si no estuviera harto de hacer esta singladura cada año, comenzándola con mil y un planes maravillosos que a la postre siempre resultan fallidos y frustrantes.

Mis propósitos de escribir la novela definitiva, la que me haga rico y famoso, se fueron al traste con los trasnoches y las siestas continuadas e inducidas por el tinto de verano de la comida y la ginebra vespertina que se alarga al mismo tiempo que la noche. Estos han suplido cabal aunque lastimeramente lo que debía haber sido un período de tiempo productivo, provechoso, aprovechado.

Etapas introspectivas para conocerme e intimar conmigo mismo, me digo para justificarme. Pero no, nada productivo saco de dormir la mona después de comer salvajemente, sin medida. Nada saco de mi peregrinar, noche tras noche, por los garitos de moda de la costa con un gintonic en la mano, intentando, en ocasiones desesperadamente, entablar una relación esporádica con algún miembro (miembra) del sexo contrario. Sin éxito, debo decir. Al menos gratis.

Ya hace varios días que me incorporé a la bendita y saludable rutina, pero no sé qué es lo que me ocurre, mi estado mental es algo penoso…

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